“二嘎子，把腿收回去，别挡道。”
沈清的声音很轻，轻得像是一阵风刮过破庙的窗棂。
睡梦中的二嘎子嘟囔了一句梦话，翻了个身，把那条横在过道上的腿缩回了被窝里。
沈清坐在灶台后的阴影里，手里那把刚磨好的“爪刀”贴在手腕内侧，冰凉刺骨。
她没动。
甚至连呼吸的频率都降到了最低，整个人仿佛和这堆黑漆漆的煤灰融为了一体。
空气里的味道变了。
原本只有烂菜叶发酵的酸味和未燃尽的煤烟味，此刻却多了一丝极其微弱的铁锈气。
那是血。
新鲜的，刚流出来不久的人血。
除了血腥味，还有一股很淡的、带着甜腻气息的枪油味。
这种枪油不是八路军常用的那种劣质矿物油，而是军特种部队专用的防冻枪油，为了在低温下保持枪机顺滑。
“三个。”
沈清的鼻翼微微抽动，在心里默数。
脚步声很轻，落在满是尘土的地面上，竟然没有激起一丝飞扬的尘埃。
这是受过严格训练的步伐，脚掌外侧先着地，滚动发力，无声无息。
团部的外围哨兵估计已经完了。
陆锋那个大男子主义的团长，把重兵都放在了前山的大路和隘口，却忽略了炊事班后面这条又臭又脏的排水沟。
对于常规部队来说，这条满是淤泥和泔水的沟渠确实是天堑。
但对于特种作战来说，这简直就是铺着红地毯的VIP通道。
直通团部核心，且毫无防备。
“嘶啦——”
一声极其轻微的布料摩擦声在门外响起。
紧接着，门帘的一角被什么东西轻轻挑起了一道缝隙。
一黑洞洞的枪管探了进来。
那是德制的MP18冲锋枪，也就是俗称的“花机关”。
这种近战利器，在这个年代的中国战场上，只有最精锐的突击队才会装备。
沈清眯起眼睛，瞳孔在黑暗中微微收缩，调整着焦距。
她现在的身体状况，正面对抗三个手持自动火力的特种兵，胜算为零。
硬拼是找死。
得玩阴的。
她慢慢伸出手，手指扣进了身旁一口大黑锅的锅底。
那是平时用来炒大锅菜的陈年老锅，锅底积了一层厚厚的、油腻的黑灰。
沈清抓了满满一大把。
这种锅灰混合了油脂，粘性极强，一旦迷入眼睛，用水都洗不掉，越揉越瞎。
门帘被彻底掀开。
三个黑影鱼贯而入。
他们穿着深色的紧身作战服，脸上涂着伪装油彩，头上戴着一种沈清很熟悉的软质便帽。
行动迅速，分工明确。
领头的一个端着冲锋枪警戒前方，中间一个背着战术背包（里面估计是炸药或毒气），断后的一个则反手握着刺刀，警惕着身后。
他们的目标很明确——穿过炊事班，直团部指挥所。
可惜。
他们千算万算，没算到这个满是油烟味的破庙里，藏着一个来自八十年后的战地死神。
领头的鬼子特工目光扫过两张行军床。
胖洪睡得像头死猪，呼噜声震天响。
二嘎子缩成一团，还在吧唧嘴。
鬼子眼中闪过一丝轻蔑。
这种毫无警惕性的部队，本不配成为大本皇军的对手。
他打了个手势，示意队员快速通过，不要浪费这两个“厨子”，以免惊动主目标。
就在他们经过灶台的那一瞬间。
异变突起。
原本应该空无一人的灶台后面，突然泼洒出一片黑色的雾气。
“什么人？！”
领头的鬼子反应极快，枪口下意识地就要调转。
但那片黑雾来得太快，太刁钻。
直接糊了他一脸。
那是沈清蓄谋已久的“锅灰炸弹”。
“啊——我的眼睛！”
粘稠油腻的锅灰瞬间封住了他的视线，强烈的让他本能地松开一只手去揉眼睛。
就在这一刹那的破绽。
一道瘦弱的身影如同鬼魅般从灶台下窜出。
没有呐喊。
只有一道凄厉的寒光，在黑暗中划出一道诡异的弧线。
那是沈清手里的“爪刀”。
经过一夜打磨的弹簧钢，锋利得足以切开钢铁。
“噗嗤！”
利刃入肉的声音，轻微而沉闷。
那把形状怪异的弯刀，精准地勾住了领头鬼子的脚踝大筋。
沈清没有蛮力，她借着身体冲出来的惯性，整个人贴地滑行。
刀锋顺势一拉。
“崩！”
那是脚筋断裂的脆响。
领头的鬼子身体瞬间失衡，像一烂木头一样重重栽倒在地。
但他毕竟是精锐。
倒地的瞬间，手指依然死死扣着扳机。
“哒哒哒——”
一串火舌喷出，打在房梁上，木屑纷飞。
枪响了。
这就意味着，暗变成了强攻。
沈清没有丝毫停顿。
她松开切断脚筋的手，身体像一只灵活的野猫，在大锅底下一滚，躲过了后面两个鬼子射来的。
“在那边！了她！”
剩下的两个鬼子特工怒吼着，枪口喷吐着火舌，向着灶台疯狂扫射。
铁锅被打得叮当乱响，火星四溅。
沈清缩在灶台坚硬的砖石结构后面，大口喘着粗气。
这具身体的体能正在飞速流逝。
刚才那一下爆发，几乎耗了她一半的力气。
心脏跳得快要炸开。
但她的嘴角，却勾起了一抹嗜血的冷笑。
只要枪声一响，陆锋就会被惊动。
但这几分钟的时间差。
足够她在里走一遭了。
“来吧，”沈清握紧了手里沾血的弯刀，眼神冷得像冰，“让你们见识一下，什么叫炊事班的‘加餐’。”